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Qué de raro tiene. Me siento y siento. Descanso en el piso y siento. Oigo, miro, huelo y siento. Siento y escribo naturalmente. Descargo sentimientos expresados a través de una imprecisa tinta. Tinta, música... cielo, nubes; tiempo libre. Descanso de un cansancio interminable. ¿A qué hora acaba esto? No sé de qué me quejo. No sé lo que escribo, sin embargo lo siento.